суббота, 17 сентября 2005
Сразу отметая глупые вопросы: да, это писала я. Буквально за полчаса.
Сны, которых никогда не будет... Люди, которых я никогда не встречу... И все же пускай они будут, хотя бы здесь, нарисованные на кленовых листьях...
Желтый и хрупкий, как лист старого пергамента, кленовый лист падает на мою чашку капуччино. Ну вот, накрылась моя пенка с корицей, которую я так люблю снимать с кофе ложечкой. Я грустно вздыхаю...
Осень вступает в свои права, пока еще робко и несмело, лишь накладывая легкие, прозрачно-золотистые мазки краски поверх зеленого летнего пейзажа. Парковые аллеи серой плитки окаймляют золотистые клены и рыжевато-ржавые каштаны. Осеннее солнце, пока еще по-летнему теплое, просвечивает сквозь листву, бросая на траву светлые пятнышки. Свежий и прозрачный – почти до кристальной чистоты – воздух, наполненный запахом сжигаемых листьев, ароматами свежесваренного кофе, горячего шоколада, корицы и вишневого табака...
Я снимаю кленовый лист со своей чашки и, аккуратно держа его, рассматриваю на свет. Прожилки, клетки и... тонкие черные линии рисунка, складывающиеся в черты лица.
- Отдай, пожалуйста, - произносит приятный голос.
Я отмахиваюсь, продолжая разглядывать рисунок. Точнее, набросок портрета. Узкое лицо, высокие скулы, суженные глаза за круглыми стеклами очков в тонкой металлической оправе, длинные волосы и бинты на шее... Я прищуриваюсь. Лицо на кленовом листе кажется смутно знакомым. Сережки-бабочки в ушах становятся последним штрихом.
читать дальше- Это ведь Соби? Агацума Соби? – я помахиваю кленовым портретом перед носом сидящего напротив блондина.
Он вертит в пальцах черную гелиевую ручку и это именно он курит вишневые сигареты, аромат которых плавает в воздухе, смешиваясь с запахом кофе, осени и моих прохладных духов. Это он нарисовал портрет на кленовом листе. А еще у него длинные платиновые волосы ниже плеч и пирсинг в левом ухе – дорожка золотых полусфер по всему хрящу. А еще он обаятельный пофигист, делает все, как ему нравится, и никогда меня не слушает. Ах да, и эта личность – мой Ангел-Хранитель.
- Да, это Соби, - он лениво поигрывает зажигалкой. – Отдай, пожалуйста, я еще не закончил, - терпеливо просит он и с усмешкой смотрит на меня. Так смотрят на любимого ребенка, позволяя ему играться до поры-до времени.
- Ну-ка, ну-ка, - я хватаю стопку желтых кленовых листьев, лежащих рядом с его чашкой, и просматриваю их. На каждом тонкими, еле заметными штрихами черноты проступают черты лица Соби. С собранными в хвост волосами, улыбающийся, хмурящийся, напряженный, задумчивый... Гамма эмоций на десяти с лишним кленовых портретах... Он хорошо рисует, всегда точно схватывая настроение.
- Соби, сплошной Соби. Да ты яойщик, дорогой, - шутливо говорю я, возвращая ему все кленовые листья, кроме самого последнего.
- И от кого я это слышу, дорогая? – в тон отвечает он мне, отбирая лист и заканчивая набросок. Ручка быстро скользит по клену. – В твоих же мыслях его увидел, яойщица!
- Фу, как низко читать чужие мысли! – я притворно обижаюсь и отворачиваюсь, не забыв прихватить чашку капуччино и делая пару глотков.
- Это работа, дорогая. Не делай я этого время от времени, не смог бы вытаскивать тебя из неприятностей, – кленовый лист примиряюще скользит по моему плечу. – И потом, он очень даже ничего...
А вот с этим я согласна. Наверняка Хранитель плотоядно ухмыляется сейчас, хотя я и не могу его видеть. Я улыбаюсь. Сердиться на него я не могу. Допиваю свой кофе и тяну его за руку в глубь парка.
- Хочу на Чертово колесо! Ну идем же!
Он пожимает плечам и уступает мне...
Я стою на обзорной площадке, возвышающейся над осенним городом, и смотрю вниз. Ветер играет с моими волосами и треплет кленовые листья с набросками, которые я держу в руках. Мой ангел-хранитель стоит рядом, прислонившись к ограждению, задрав голову и глядя в небо. Дым от его сигареты свивается колечками и тут же раздирается в клочья порывами ветра. Я улыбаюсь и разжимаю пальцы. Листья падают вниз, медленно кружась. Их подхватывает потоком воздуха и они золотистыми искорками летят над парком...
Весельчак-ветер игриво швыряет один из них навстречу молодому человеку в светлом плаще и круглых очках, идущему по дорожке вместе с мальчиком. Я сощуриваюсь до невозможности, пытаясь разглядеть этих двоих. Они довольно далеко от площадки, где я стою, а привычки носить с собой бинокль у меня нет. Молодой человек снимает лист со своего плеча, пару мгновений задумчиво рассматривает рисунок, а потом улыбается. Почему-то я в этом уверена... Он что-то говорит, показывает кленовый набросок мальчику, тот кивает, вертя в пальцах лист, кошачьи ушки взлетают вверх. Они идут дальше. Сворачивают на другую дорожку, но перед тем, как скрыться с моих глаз, молодой человек оборачивается и машет рукой с зажатым в ней кленовым листом в направлении площадки, где я стою. Тем самым, я знаю. Я улыбаюсь ему, хотя и знаю, что он меня не видит...
- Ты знаешь, ему, похоже, понравилось, - сдавленно смеясь, говорю я своему Хранителю.
- Эм, ты о ком? – он прикуривает и смотрит на меня поверх зажигалки.
- Ну, о Соби, - я запрокидываю голову и строю из себя невинную девочку. – Он видел твой кленовый набросок и улыбнулся.
- Соби? Какой Соби? – Хранитель кажется озадаченным, потом проводит рукой по лбу, словно стряхивая наваждение: - Но ведь он всего лишь персонаж манги и аниме! Его же нет в этом мире! Как он мог видеть мой рисунок?!
- И все же он видел и ему понравилось. И Рицке тоже, - непреклонно говорю я и, не удержавшись от подкола, цитирую Хранителю его же слова: - "Разные миры не должны пересекаться", но иногда ведь это происходит. Иначе мы бы никогда не общались бы с тобой так, как сейчас.
- Да уж, повезло мне, называется, с подопечной, - усмехается он и обнимает меня за плечи, не обращая внимание на мое "Кому повезло - еще вопрос!". Мы смотрим на расстилающийся внизу парк, думая каждый о своем. Я вспоминаю Соби, машущего рукой с зажатым в ней кленовым листом, его улыбку, Рицку, и чувствую, что улыбаюсь сама. В душе разливается немного непривычное чувство, словно держишь в ладонях маленького солнечного котенка, мурлыкающего и буквально излучающего тепло. Я поднимаю голову. На губах Хранителя блуждает загадочная улыбка, а в серовато-зеленых глазах пляшут черти. Интересно, о чем он там подумал, с его-то тысячелетним жизненным опытом?..
- О чем ты думаешь? – я шутливо щелкаю его по носу, возвращая в реальность.
- Да так, ни о чем, - он все так же задумчиво смотрит на парк и словно размышляет вслух: – О тех, кого встречаешь случайно, когда вроде бы вам вообще никогда не суждено встретиться. Но миры же пересекаются... И от этих встреч остаются воспоминания, кленовые зарисовки памяти... Яркие, краткие и потому такие драгоценные, - он улыбается и тянет меня за руку к лестнице, ведущей вниз с площадки. - Мороженое хочешь?
- Конечно! Персиковое! – смеюсь я в ответ, следуя за ним...
@музыка:
Noir - OST I "Whispering Hills"
@настроение:
осеннее
@темы:
Фики,
Творчество
-
-
27.09.2005 в 01:53Что-то я нынче краток... Видимо, потому что персы все-таки знакомы лишь по слухам...