01.03.2014 в 09:19
Пишет MandoDiao:О том, как я пишу.
Это чертов лес. Правда. Глушь непроглядная, тундра, если вы пишите о суровых буднях, и прекрасная освещенная роща, если о романтичных и любимых сердцу вещах. Идешь и идешь по этому лесу своей дорогой, делая привалы в конце каждой главы. Иногда в гору: тяжело, муторно, соскальзывая по мокрой траве. Иногда несясь со склона, как будто ты вдруг обнаружил на привале в сумке петуха, подпалил ему пару перьев на заднице и несешься от него как счастливый идиот, вниз на всех порах.
Иногда привалы короткие, иногда долгие. Проблема не в том, что тебе некуда идти – конечно же есть. На другой стороне тебя ждут друзья, дом, горячий суп, ночлег, и в каком-то неизбежном будущем еще один ебаный лес. Возможно даже с болотами, кто эти леса знает?
Я хочу сказать вот что. Когда у тебя застой, сидишь где-нибудь в самой густой части леса, и отчего-то кажется с каждым днем, что лес становится все непрогляднее, а костер светит все меньше. Сидишь и ждешь. У тебя нет карты, только россказни и слухи. Нарисованные на бумажке ориентиры вроде – вот тот склон будет похож на жопу бабуина, а вон тот валун как хер гигантского тролля. В итоге порой путешествие проходит наобум и на ощупь. Я ненавижу, когда сидишь на одном месте, сидишь долго, уже блять выучил каждый куст на своей поляне, а дорогу найти не можешь. Сделал пару шагов в эти непролазные ебеня и такой – там, конечно, светло и хорошо и мухи не кусают, но ебать – совсем не то. Возвращаешься обратно и снова сидишь. Снова отправляешься на пару шагов, а там не хер гиганта, а его пятка. Да что ж такое-то! – думаешь ты. Заговор! Леший попутал! Найду - убью! Зарэжу!
И идти, куда глаза глядят, нельзя, ведь ты сам видел, как глупые, молодые путешественники бродят, потерявшись в лесу, в особо темные ночи, странно смеются, снова нажравшись грибов. А грибы даже не остроумные, а ваще какие-то ебнутые. Привлеченные запахом этих грибов садятся на путешественников лупоглазые мозгошмыги и мозгошмычки и нашептывает путешественникам свое «еще!», сея жуть, флафф и кошмар.
Ты один в этой ебаной глуши, один. Дороги никто не укажет. Никто тебе не поможет: ни близкие, ни друзья. Никто не поймет, что в этой глуши ты уже с ума сходишь, так тебе все осточертело.
А потом крайняя тропка, которую ты, спустя туеву хучу времени, вообще сумел разглядеть, такая она окольная, заросшая и слабая, приводит тебя на широкую колею с родным хером и бабуиновой жопой. И радуешься как дурак. Сколько это будет продолжаться? Пока ты сможешь встать с кровати, ведь лес зовет, зовет, как больная, пьяная серена, засевшая на березе. Некоторые решают, что путешествия больше не для них, некоторые уходят в города, где бегают политические хрюкокруты.
Что мне надо?
Что бы ИЗОБРЕЛИ КОМПАС, блеать!
URL записиЭто чертов лес. Правда. Глушь непроглядная, тундра, если вы пишите о суровых буднях, и прекрасная освещенная роща, если о романтичных и любимых сердцу вещах. Идешь и идешь по этому лесу своей дорогой, делая привалы в конце каждой главы. Иногда в гору: тяжело, муторно, соскальзывая по мокрой траве. Иногда несясь со склона, как будто ты вдруг обнаружил на привале в сумке петуха, подпалил ему пару перьев на заднице и несешься от него как счастливый идиот, вниз на всех порах.
Иногда привалы короткие, иногда долгие. Проблема не в том, что тебе некуда идти – конечно же есть. На другой стороне тебя ждут друзья, дом, горячий суп, ночлег, и в каком-то неизбежном будущем еще один ебаный лес. Возможно даже с болотами, кто эти леса знает?
Я хочу сказать вот что. Когда у тебя застой, сидишь где-нибудь в самой густой части леса, и отчего-то кажется с каждым днем, что лес становится все непрогляднее, а костер светит все меньше. Сидишь и ждешь. У тебя нет карты, только россказни и слухи. Нарисованные на бумажке ориентиры вроде – вот тот склон будет похож на жопу бабуина, а вон тот валун как хер гигантского тролля. В итоге порой путешествие проходит наобум и на ощупь. Я ненавижу, когда сидишь на одном месте, сидишь долго, уже блять выучил каждый куст на своей поляне, а дорогу найти не можешь. Сделал пару шагов в эти непролазные ебеня и такой – там, конечно, светло и хорошо и мухи не кусают, но ебать – совсем не то. Возвращаешься обратно и снова сидишь. Снова отправляешься на пару шагов, а там не хер гиганта, а его пятка. Да что ж такое-то! – думаешь ты. Заговор! Леший попутал! Найду - убью! Зарэжу!
И идти, куда глаза глядят, нельзя, ведь ты сам видел, как глупые, молодые путешественники бродят, потерявшись в лесу, в особо темные ночи, странно смеются, снова нажравшись грибов. А грибы даже не остроумные, а ваще какие-то ебнутые. Привлеченные запахом этих грибов садятся на путешественников лупоглазые мозгошмыги и мозгошмычки и нашептывает путешественникам свое «еще!», сея жуть, флафф и кошмар.
Ты один в этой ебаной глуши, один. Дороги никто не укажет. Никто тебе не поможет: ни близкие, ни друзья. Никто не поймет, что в этой глуши ты уже с ума сходишь, так тебе все осточертело.
А потом крайняя тропка, которую ты, спустя туеву хучу времени, вообще сумел разглядеть, такая она окольная, заросшая и слабая, приводит тебя на широкую колею с родным хером и бабуиновой жопой. И радуешься как дурак. Сколько это будет продолжаться? Пока ты сможешь встать с кровати, ведь лес зовет, зовет, как больная, пьяная серена, засевшая на березе. Некоторые решают, что путешествия больше не для них, некоторые уходят в города, где бегают политические хрюкокруты.
Что мне надо?
Что бы ИЗОБРЕЛИ КОМПАС, блеать!