Здесь лето. Знаешь, лето переехавшего в субтропики города: жара днем, от которой плавится асфальт, и в обед не хочется даже вылезать на улицу, менять прохладу кондиционера на такую полезную для кожи солнечную ванну; проливной дождь по вечерам или ночью, от которого один из перекрестков старого центра превращается в долину в половодье. А мне хочется позвонить тебе и предложить поехать в Эмираты. Или в Ташкент. Или в Бухару. Потому что ты пишешь тонкой вязью букв на линованных страницах такие же восхитительные сказки, какие зодчие и архитекторы тех стран творят в камне.
У тебя удивительный дар: ты можешь создать настолько живо и реально даже то, что ты никогда не видел своими глазами. Но особая ценность твоих произведений в том, что все в твоих творениях несет печать тебя. Это как... я даже не знаю, как это объяснить. Словно смотришь одновременно и на сам мир и на его отражение в твоих глазах, и получаешь две картинку, реальную и твое восприятие его. И спасибо за саму возможность такого чуда.
Знаешь, я бы подарила тебе весь мир - просто чтобы увидеть, во что он превратится под твоим взглядом, прочитать о нем в твоих произведениях и посидеть на вашей кухни, слушая тебя. Ты похож на ветер... Но ты вдыхаешь жизнь и делишься любовью к ней. Спасибо.